Rohivo et Balira s’ignoraient. Ils n’y étaient pour rien de cet état de choses, ne s’étant jamais rencontrés parmi les caillasses des plaines mahafaliennes interminables qui semblaient s’engloutir dans l’horizon. Ils erraient, seuls, chacun de son côté,...
Lire la suite
Christian Vaisse C’est décembre et c’est midi. Pas le moindre souffle dans l’air surchauffé. Les zébus sont affalés contre les rohy aux boutons d’or. Le corbeau a les ailes entrouvertes, sur la branche d’un famaty nu et vert, comme une pierre noire posée...
Lire la suite