Suzanne Frère Lakovatsy chantonnait, tout seul ; autour de lui le village cuisant sous le soleil était étreint par un silence brûlant à peine effleuré par un faible vent chaud et mou se traînant au travers des branches de fantsiholitra. Le sable roux...
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Christian Vaisse C’est décembre et c’est midi. Pas le moindre souffle dans l’air surchauffé. Les zébus sont affalés contre les rohy aux boutons d’or. Le corbeau a les ailes entrouvertes, sur la branche d’un famaty nu et vert, comme une pierre noire posée...
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